Falar Baixinho

pé da cama

2010-12-31T12:21:00.002Z

E bateram à porta. A campainha tocou estridente, soou no meu ouvido irritante. A luz acendeu-se. O cigarro colou-se à boca e o trago amargou-me.
Arrasto os chinelos até aos pés ao pé da cama. Calço pachorrentamente cada um deles. Os dedos serpenteiam no fofo do quente que amacia a pele.
Levanto o corpo e ele baloiça agoniado. A cabeça gira nas paredes do corredor e as luzes vão iluminando o meu pensamento.
A campainha parou de tocar, eu deixei de querer abrir a porta. A curiosidade levou-me de volta e os chinelos pararam ao pé dos pés da cama.

cheiro dos sonhos

2010-08-02T14:54:00.009+01:00

Sobe, desce, sobe, os músculos cansam-se, o corpo arrasta-se, os livros formam pilhas de assuntos, torres de momentos e compras de impulso.
Desce, sobe, desce, vira o CD na aparelhagem, tira e volta a pôr e a música toca noutra musicalidade.
Limpa, arruma, limpa e o chão brilha à passagem da sola fofa do pé, dedos que se arrastam no chão de verniz de tábuas corridas fortes e lassas. Cheira ao cheiro dos sonhos que a arrumação não tolera e as portas batem nos quartos vazios de gente e cheios de futuro, de sonhos dos outros, de pés que vão entrar e arrastar-se nas tábuas corridas do corredor, calcanhares que carregam no chão, deixando moldes recortados por presenças de carne.
Fecha a porta devagarinho... shiu... deixa o cotão adormecer no canto e a corrente de ar encolher-se na fresta da porta... deixa a vassoura empurrar a vontade de encontra os móveis, varre, alisa, varre, enxuga...
Mais uma volta no corredor auto-estrada, onde as linhas rectas da madeira, são os carris que aceleram o movimento do corpo.
Estende, bate, estende, coloca as molas pálidas com as pontas do dedo nas peças que pingam água, que pingam cor para o sol.
Fecha a varanda, fecha a porta, abre a rua. Vem. Shiu, a lua fica a tomar conta da casa.

pó

2010-07-30T12:54:00.005+01:00

O livro cheio de pó é fechado apenas com uma mão. Solta-se esperança.

As letras zangam-se com as palavras e as palavras apertam-se nas frases, mas o texto permanece lido, na perfeição dos recortes das páginas amarelas, rugosas de cheiro antigo e nódoas que transmitem solidez, solidão, sensatez.

Curva-se entre os outros na estante e sacode-se, ganha o seu lugar de destaque, o destaque de quem acabou de ser lido, de quem acabou de fazer dançar a imaginação no texto, na amálgama de letras que trespassam os contos.

Hoje sou também assim. Estou também assim. Um livro arrumadinho no espaço da estante, nos espaçamentos das entrelinhas e nas translineações mal amanhadas.
Amanhã serei uma enciclopédia, onde a informação é tanta que me deixo de perder para achar a possibilidade de me ler.

foto: ana machado

Mil cores

2010-07-15T17:45:00.004+01:00

Quando as voltas pareciam que já tinham acabado eis que um novo movimento recomeça. São luzes, são sons, são risos e medos que desenham o momento circular, de cabeça à roda e vontade de acabar depressa com as cócegas e borboletas que voam na barriga e não vão para lado nenhum. São voos pautados de música de CD riscado contínuo, incessante na loucura da permanência das voltas completas das cores, dos cavalos de cauda riscada.

Experimenta-se o barco, depois a mota de farol partido e o corpo prepara-se para a aventura num avião de asa imóvel movido à vontade de um girar rotativo. Quebra-se a magia no detalhe, na atenção das cores a ilustrarem o desenho do todo girante. O chão tem um relevo que nos desliza mais ainda na intensidade das cores.

Mais uma volta. Mais uma senha. Mais um movimento repetido.

Quente

2010-07-09T10:53:00.002+01:00

As sandálias vão na mão, entrelaçadas com os dedos.

Os pés vão nus, calcando o cimento quente, que reconforta o corpo e o aquece da sua nudez transparente.

As pessoas cruzam-se, miram-se sem acenos, só sorrisos, só caras que reflectem o mesmo quente do chão que eu também estou a sentir.

Chegou o tempo do quente do corpo, tempo de aliviar a cama e espreguiçar com os pés.

rua

2010-07-02T15:14:00.004+01:00

Estou farta de subir a métrica da rua... merda de rua que tropeça nos pés e descalça os tropeções que não me deixam passar. Estou farta... rua cinzenta de palidez escura e agonia com sabor a uma velocidade constante, sem atropelos, sem ultrapassagens, sem querer passar e virar à esquerda. A estrada corta caminho na minha rua, desenha-a a ferro espesso de alcatrão, explorando o seu centro, de dentro para fora, de quente que queima os pés, que fode a consciência se a queremos passar longe da segurança da zebra, recta, firme, palpitante pintada no negro ferro de alcatrão borbulhão e enrugado. Quero passar para o outro lado do passeio. Quero sair, sentir os pés tropeçarem nos paralelos e agarrar-me às paredes da rua sem cair nas unhas desta nova rua para onde quero passar. Parem os carros... PAREM. Mando eu!

Pastéis de Bacalhau

2010-06-07T17:18:00.003+01:00

E a barriga, pálida e mole continua encostada ao fogão. Agitam-se as mãos no enrolado de massa vestida pelo tilintar das colheres. Formam-se... ajeitam-se... deitam-se no azeite quente do amarelo e rebolam-se agitados, a escaldar.

E o avental continua sujo, amachucado de encontro ora ao balcão, ora ao fogão. A boca resmunga frases soltas de desprazer, marteladas pelo cheiro a fritos, que se inebria no cabelo e se acomoda por debaixo da pele de tal maneira que, por muito sabão onde a pele escorregue, o cheiro casou, faz parte, enamorou-se da dona dos pastéis de avental.

A campainha toca. Os pastéis deixam de navegar no quente. Repousam no papel. A mão é limpa à pressa no avental e a boca grita "Já vai". E foi. A porta abre-se. A encomenda quente, de cheiros, de sabor, de pastéis, é entregue, é trocada por um alívio de esta já está. A porta bate. Volta a ouvir-se a batida das colheres na tigela. Há mais pastéis a mergulharem.

BCN

2010-06-02T12:46:00.007+01:00

lombartBCN

É um chocalhar de moedas constante, moedas atiradas ordenadamente, rua a cima, rua a baixo. Moedas que entregam sorrisos, posições engraçadas e descansos fingidos, num gargalhar, num gesto de surpresa, num pulo de susto.

São mestres da paciência, da incoerência do ficar quieto, insistem nas fatiotas pouco elegantes, gastas de cores e torneadas de costuras pouco eficazes, deixando escapar qualquer duelo mais cru com a personagem por detrás do boneco.

Mais uma... mais uma... esta não ficou bem... - e a máquina fotográfica, já cansada da viagem e na inutilidade turística, volta a disparar mais uma estagnação do momento. Sim, há sorrisos, sim, parece haver felicidade, sim, há outra moeda atirada para a garrafa cortada, de plástico pintado de pinceladas de pouca mestria, mas eficaz no vazamento de disparos que guardam momentos em pastas de computador.

A estátua mexe-se... o homem volta a ganhar paciência, mas o coração bate lentamente, contrariando os passos martelados no passeio, de quem passa, de quem não olha, de quem não acha graça, de quem mantém as moedas do botão actividade presas na carteira.

2010-05-07T10:00:00.003+01:00

É o entra e sai organizado no caos do interior ocre de madeira. As pessoas entram, sentam-se, desviam-se, abrem as janelas, validam os bilhetes, parecem todos indiferentes mas o ocre une-os, embala-os num caminho onde os sons, as pessoas que passam lá fora e a roupa estendida à janela os une, os torna viajantes de bancos de madeira corridos, orquestrados por tábuas lisas e envernizadas, onde as nádegas brincam ao escorrega e as mãos agarram-se onde chegam.

As paragens fundem-se no caminho, não são paragens, não são chegadas, são momentos contínuos entrelaçados com o que é esperado para quem desce os degraus altos e esbarra com os pés na calçada branca, recortada ao acaso.

Descem as pessoas com sacos de plástico, abortando frutas, vegetais, necessidades mais tarde necessárias... empurram os turistas, carregados de máquinas flashadas, de curiosidades desnecessárias mas precisas, que os flashes captam, cristalizam e guardam.

A campainha toca, o eléctrico trava, alguém se encosta a nós, alguém grita alto "andem para a frente... para o fundo, dêem espaço... há aí lugar para uma senhora com um bebé?", mas não há espaço, os pés arrastam-se no chão rugoso de metal, os lugares são cativos, o corpo não mexe, preguiçoso mantém a mesma lamúria à janela com alma para a rua. Cruza-se outro vizinho amarelo-metal, os olhares são cúmplices, são viajantes em carris que balançam, há cumprimentos, paixões aceleradas pela rapidez da partida para uma chegada impossível, pois ele nunca chega, nunca parte, quase nunca padece do corpo metálico, apenas circula, desvia-se dos pombos suicidas e esventra o caminho à chegada de cada nova pessoa que sobe, entra, valida e cativa o seu lugar.

Found You

2010-05-04T11:42:00.003+01:00

Vamos encontrar-nos, novamente, no meio de palavras, no perfume denso dos nossos corpos suados um no outro, da experimentação de novas conquistas romantizadas, por meias rendilhadas, mergulhas num azul profundo e ingénuo, que contorna o corpo.
Vamos experimentar o prazer de sentir a loucura um do outro, palmilhando a cidade, galgando cada um dos paralelos da estrada, entrando e saindo do nosso ascensor.
Vamos deixar a boca provar, pingos de gula, no deleite dos trejeitos do corpo.
Vamos.

Livraria

2010-04-06T14:59:00.005+01:00

Quantas letras cabem aqui?

Quantas cabem nas forras destas paredes vestidas de lombadas coloridas e permeabilizadas de títulos, sub-títulos e nomes efémeros, cuja temporada de permanência é galardoada pelo pó, movimentada pelas mãos que lhes pegam e embalada pelos olhos, que acham palavras, risos, nas ilustrações das capas.

Quantos textos cabem aqui?

Cabem nas mãos cheias de vontades, nos olhos curiosos de quem lê, de quem constrói uma nova história sobre a imaginação de outra.

Puxa então uma cadeira, poisa os pés no chão, deixa a cabeça imaginar acompanhando o compasso das páginas.

Um eléctrico chamado desejo

2010-04-01T15:39:00.005+01:00

Lia Costa Carvalho

Ela estava encostada à porta desengonçada de ferro.
Ele estava sentado no banco corrido, suportado por traços de madeira escura.

Não se conheciam.

Não se apaixonaram.

Apenas apanharam o mesmo eléctrico, lento, demorado, estratega nos carris que despertavam a estrada.

Ela gostou da boca dele.

Ele gostou do cabelo sedutor dela.

Os olhos apalpavam a pele de cada um, enquanto o sorriso espremia a pele de encontro às pessoas, que se seguravam como podiam dentro do eléctrico.

Não houve toque.

Nem sequer se tocaram.

De qualquer forma, porque o baloiço do eléctrico o permitia, despiram-se um para o outro.

Praça

2010-03-30T16:41:00.005+01:00

Tavik Simon ”Mulher numa esplanada de Paris” 1905

Pede-se mais uma bica.

O sol continuar a mergulhar na pele e de forma gutural na carne e o barulho da loiça, adormecida e espremida uma na outra, estorva o lugar da audição de outros barulhos nefastos da rua.

Pombos recortam o ar, presos em cada sobressalto do voo e mergulham na plenitude do vazio, brilhando a asa no brilhante da luz.

Os olhos fecham-se, cansados. O corpo vai ficando, em parceria com a troca contínua da clientela à volta.

Mais uma bica... e um bolo de arroz, sff

Bolo depenicado, comido entre goles açucarados de café de gosto doce.

Limpa-se a boca, pousa-se o guardanapo. Não há barulho. Continua o sol lá ao alto.

Meias de leite subvertidas flutuam à volta da mesa, vertendo o líquido que se deita no pires.

O ronco borbulhante dos autocarros esventram a calçada recortada pelo ruído. Pessoas entram, pessoas saem. Continua o sol lá ao alto.

Alguém pede a conta.

Continuo com o sol reflectido no corpo, sem vontade de o fechar, apenas abro de vez os olhos. Vejo então barulho.

2010-03-25T15:31:00.006Z

Hoje recebi uma caixa de papel ilustrada e cheia de tudo.

Parcelas de mim foram devolvidas em objectos, fotografias e cartas. Outra parte foi devolvida ao passado.

O cheiro de cada um daqueles objectos, atirados e quase esventrados dentro do caixote semi-encerrado já não deixa espaço ao tempo, deixa apenas apagá-lo e perturbar por pequenos momentos, fracções de memórias trazidas ao concreto, às cores do presente.

Estes pedaços de quase nada ficam então guardados. Um dia servirão para forrar a história do passado.

Descobri hoje que o fim não tem fim, é apenas a continuação em sentidos antagónicos.

2010-03-18T12:38:00.002Z

Temos passagens velozes em paragens obrigatórias, onde as luzes não apagam a estrada, mas também não iluminam o caminho, tornam-no fantasma numa penumbra doida de ruídos.

Passam carros, passam pessoas dentro dos carros, e a cancela baixa-se numa destreza de interrupção voluntária atroz e autoritária, ditando os sorrisos imediatos daquele não-lugar.

A janela da separação, fria, embaciada, abre-se sem direito a cumprimento. Não hoje. Hoje a vontade ficou encostada lá dentro, no quente da portagem iluminada pelas vozes da televisão do contentamento entre horas.

Passam os carros, passam as pessoas dentro dos carros, fogem em direcção à viagem e a imobilidade da transacção, do gelo que atinge a mão fora de portas, corta o afago da comunicação. Só hoje. Amanhã haverá nova passagem. Nova cancela a permitir passagem. Uma nova viagem pela frente.

De que cor é a praia?

2010-03-15T16:35:00.009Z

José Filipe

- Oh Mãe... de que cor é a praia? Cheira a amarelo, um amarelo que torra a pele de luz, mas vejo-a mais azul... é azul. É azul mãe?

- É da cor dos gritos das crianças a rirem. Tem os tons do creme da maresia dos bolos de côco de jornais derretidos ao sol da areia molhada... tem a cor de tudo.
Vá, senta-te aqui para secares e não encheres o fato de banho de areia.

- Só mais um mergulho, mais um bocadinho e já venho.

2010-03-11T12:13:00.008Z

Ando em zaragatas comigo mesma neste alheamento de ruas à minha volta.

Salto poças, tropeço em pedras, mergulho num chão áspero de calçada pontiaguda, que me rasga a roupa e me faz sangrar os joelhos.

Tenho as mãos esfaceladas, aleijadas, torcidas de tanto não querer cair. Mas caio! Ajoelho-me perante as artérias ruidosas da cidade ao meu redor. Do mundo. Da vida que me anestesia e me saúda com tropeços e majestades de menina mimada.

Quero tanto tudo mais, mas continuo a ver as cicatrizes abertas nas estradas por onde passeio o meu corpo. Quero tanto parar, encostar-me ao banco do jardim e ficar. Quero dormir, sentir o sol a bater na cara e as pernas caídas com os pés escarrapachados na relva verde e húmida que o descanso permite.

Vou fechar os olhos. Vou ficar aqui parada a ver se adormeço o cansaço.

Descobertas

2010-03-05T17:49:00.002Z

No outro dia descobri detalhes esquecidos num livro que dormia na estante. Estava a folheá-lo e a memória perfumou as palavras que o texto queria gritar.

Fechei o livro... deixei a memória quieta. Daqui a uns anos volto para a despertar.

Sapatos Vermelhos

2010-03-01T15:10:00.004Z

Nicola Slaterry - Red Shoes

Ganha-se uns sapatos vermelhos, que enfeitam os pés e cada andar parece que ganha um contraste real com tudo o que é galgado.

As pedras no chão, calcadas, tornam-se lisas, polidas e perfeitas ao andar guarnecido do caminho.

São enfeites saboreados cada vez que são desfilados na montra dos olhares invejosos e aprovadores de quem com eles se cruzam, saltam à vista e apaixonam paixões providas de um conforto só possível ao serem calçados por cada um dos sapatos vermelhos.

À noite, quando a lua sobe, quando o vento galga as friestas das portas e a brisa saboreia o quente do quarto, os sapatos são descalços, emparelhados, qual par romântico junto à ombreira da porta e tornam-se vigilantes, amantes de olhares carnudos de veludo encarnado.

Fábulas

2010-02-22T12:52:00.003Z

Tiago Cabral (restaurante Fábulas - Lx)

Era uma vez...

As escadas conduzem a um local mágico de cor e transpiração de momentos.

Há ocre, há laranja, há tons quentes, que encerram sofás confortáveis e mesas achadas num mundo de fantasia, aqui ao lado.

O cheiro do quente, conforta o corpo num sofá esticado e o requinte do chá povoa a língua e vai despertando o corpo, que se enterra caprichosamente ainda mais nas almofadas fofas do sofá.

As pernas cruzam-se, o corpo ganha elasticidade e os pés são descalços de apertos... os sapatos vermelhos ficam a repousar no chão, debaixo da mesa com cheiro a madeira.

Tudo faz sentido agora. O momento é de paladares e as mãos tocam-se em provas de boca silenciosas.

Gostei de ter lido, de provar cada migalha da história por contar, enquanto as velas iluminavam o livro.

lua

2010-02-15T11:49:00.004Z

Quero pedir a lua com palhinha!

Quero que o seu volume frio se deixe sugar até mim.

Sentir o deserto do seu vazio pautar o meu olhar, enquanto a bebo, a sorvo e a faço delirar.

É minha, neste instante de momento, de conversa de boca, onde a namoro e a guardo no bolso.

Se quiseres, por baixo desta noite afogada de estrelas, posso partilhá-la contigo.

Só hoje... depois volto a pô-la no bolso.

2010-02-10T16:17:00.003Z

Casei contigo ontem à noite, numa dança de corpos só nosso,

embrulhada e tapada pelo pensamento do desejo.

2010-02-05T15:57:00.005Z

- Gostas de mim?

- Gosto de ti porque sabes a fruta de Verão, quente que refresca.

- Dá-me a tua mão, deixa-a pousada na minha e fecha os olhos. Fecha!

- Fechados.

- Desliza sobre mim, não me toques, apenas desliza e afaga-me o corpo sem me sentires, imagina, sim, imagina.

- Dou-te a minha mão. Faz dela tudo o que quiseres. Deixa-a entrar por baixo da tua roupa, deixa-a pousar no teu abraço.

- Deixo. Deixo-a tudo isso. Mas só quando a sentir. Agora ela ainda não me toca.

acordei

2010-02-03T16:12:00.004Z

Vou voltar para a cama, pôr uma música baixinho e ouvir as estrelas.

Embala-me tu agora para eu conseguir dormir mais um pouco.

Mas depois quero acordar com os teus lábios arrastados.

Vá, faz-me arrepiar.

texto

2010-02-02T11:45:00.002Z

Queria resumir à insignificância as letras apalavradas que me deram a ler. Queria tanto! Mas os diálogos construídos na inocência da exaltação martelam incessantemente em mim, mantendo-me dispersa e acordada de toda a calma que podia não ter lido.

Merda de palavras que troçam de mim, fogem e escondem-se nos significados mais sexuais. Cada curva, cada contorno que as fazem ser as letras que escrevem palavras ferem-me na forma como se torcem e gemem ao serem desenhadas, ao serem escritas.

Merda de diálogos que são arrepios para a pele de quem escreve, angústias estomacais de quem lê e não percebe quase nada, mas as palavras parecem que dançam nas frases e se conjugam na hostilidade de quererem transmitir mais do que significados, querem transmitir pecados, sussurros, toques aliados à penetração do quente e à intensidade do desejo.

Merda para tudo aquilo que se lê e se constrói à medida que os olhos vão ficando cansados e entregues à melodia que as palavras querem cantar, sem nunca terem ensaiado antes. Que se lixe a gentileza, que se lixe a pele de galinha, quero deixar de ser capaz de ler entre as entrelinhas, quero que apenas exista espaçamentos simples, lineares, onde o sexo entre as letras seja bem mais do que a penetração do desenho no momento. Quero que esses desenhos e recortes de tudo o que me têm para me dizer me encostem à parede, me deixem sem ar e me obriguem a respirar de um só trago a vivência do momento. Sem doçura - pois de perfeição estou farta - mas de imediato, de entrega, despida do peso do ontem e de ditados extensos.

Beija-me de palavras... faz-me um texto... lê-mo e cansa-me nele.

Loja

2010-01-29T17:41:00.004Z

Há uma loja diferente que é igual por fora, mas recheada de cores e formas.

Abre às 9horas. Quando o sol se atrasa, abre 5 minutos mais tarde, nunca mais do que isto. As portas ficam escancaradas e a luz penetra em todas as loiças e brilhos. O primeiro a chegar, cuidadosamente, transporta para fora de portas as cores berrantes, florescentes e chamativas dos baldes de plásticos e alguidares. Os guarda-chuvas ficam ponteados à porta, espetados num balde e rotulados a 3 euros. 3 euros escritos a marcador vermelho, grosso e bem visível, que atrai em dias de chuva quem passa desprotegido.

Pouco a pouco, pouco tempo depois das 9, já o recheio transborda para o exterior. Na porta, cabides penduram camisolas, camisas, fatos e licras, convenientes a qualquer bolso. Sim a qualquer bolso. Falta apenas tempo para parar e ficar inebriado pela algazarra de texturas e brilhos. Pouco depois das 9, o meu autocarro arranca, o semáforo abre e sigo viagem. Amanhã passo lá de certeza.

dia diferente

2010-01-27T15:35:00.003Z

Hoje pode ser um dia diferente. Pode. Mas não sei se vai ser.

Continua a fazer frio e a chuva parou.

Os autocarros continuam a demorar a passar e os peões atravessam sem esperar a sua vez.

As pessoas cruzam-se na rua, tocam-se e continuam a não se conhecerem.

O domingo demora muito a chegar e a quarta-feira é agonizante.

As cartas de amor aparecem sobre a forma de mensagem e os selos custam a ser comprados.

Se hoje o dia não for diferente, amanhã poderá então chover e deixar de fazer frio... vamos ver.

Paciência

2010-01-25T16:00:00.002Z

Estou sem paciência...

O cabelo escorrega-me pelas costas, e não me apetece domá-lo e prendê-lo ao alto, seria aborrecido... apetece-me antes que as pontas, se rebelem um despenteado perspicaz de quem é único e não gosta de ficar aprisionado e apertado a mirar quem passa. Apetece-me... mas a impaciência faz-me juntar por diversas vezes toda a cabeleira numa espiral condensada espumando o cheiro a cabelo lavado e a champô. Cheira bem... inspiro... é-me devolvida um pouco da paciência perdida, mas agora até o peso da franja revolta parece combater com as minhas luas castanhas que vêem.

Entranço-o... deixo-me ficar. Volto à minha vida.

2010-01-20T14:43:00.003Z

Estou, estou?!, mas do outro lado a voz permanece muda, sem expressão. É solto um Não posso atender agora e volta a clareza do não som. Fica, a partir do nada a certeza do absoluto da união, da frieza das mãos que tocam e da distância que não é percorrida.

Sim, porque sentir saudades é tremer quando o telefone toca e abrir um e-mail com sede de ler todas as palavras, mesmo as que não conseguimos medir.

No final, quando no palco as luzes se apagam, qualquer coisa sem nome fica a morar lá, nas vozes que não falam.

Histórias de Cama

2010-01-12T17:35:00.003Z

Há histórias de cama que pulam lençóis e travam guerras de almofadas, quando os cochichos fazem mais sentido do que conversas e diálogos extensos, que enfadam o amante.
São histórias de desenhos no corpo, sinais mudos de trocas não controladas e dispersões imersas no quente. Histórias que nunca são contadas, são partilhadas, vividas e compensadas no momento com um sorriso, uma gargalhada bem alta e extensa que promete, de imediato, outra história.
Apetecem histórias.
Conta.

2010-01-06T15:04:00.002Z

Continuo à espera que apareçam hipopótamos

2010-01-04T12:28:00.004Z

Gonçalo Elias

Há aqueles lugares que a nossa mente tende a deslocar quer de sentidos, emoções e mesmo de zonas. Parece que viajam estrada fora, estacionam à janela da nossa visão e instalam-se num "para sempre" lá de baixo.

Este é um local assim...

Continuo à espera que apareçam hipopótamos, crocodilos e quem sabe, até dinossauros por entre aquelas canas pachorrentas e esvoaçantes da lagoa... apetece-me esperar e ficar para descobrir que, no meio de tudo aquilo que não consigo ver, os hipopótamos talvez andem por lá, escondidos, a dormitar, comer, deambular e quem sabe, aparecerem para mim, só para mim.

Há-de chegar o momento em que a viagem da espera termina, em que os hipopótamos irão instalar-se numa outra paisagem por baixo de uma outra janela e eu fico sem saber se eles existiam ou não.

Qualquer coisa que se possa querer sempre

2009-12-18T15:00:00.003Z

O Inverno chegou...

O frio penetra intensamente na pele, arrepia e faz com que as mãos se queiram aquecer uma à outra no conforto de um casaco bem apertadinho, quente.

As folhas deslizam e penetram nas pedras dos passeios, fazendo parte integrante deles. Uniram-se. Os pés deslizam sobre elas, escorrendo em pequenas porções de desequilíbrio.

A rua deixa de cheirar a nada para cheirar a tudo, cheirar ao sabor que a nossa memória permite abraçar. E sabe tão bem sentir o quentinho dos cheiros a encherem o nosso pedaço de gente de tudo. É hora de levar tudo isso para dentro.

Sim, está frio, chove, apetece ficar de manta no colo e com qualquer coisa quente nas mãos... qualquer coisa que se possa querer sempre!

Sandra

2009-12-09T17:51:00.006Z

Ela não era bonita, tinha até uma certa rudez no rosto, no corpo, um pouco sem forma, quadrada, mas as suas ancas torneavam as mesas de modo orquestrado e sedutor. Servia à mesa no meio de piropos dificilmente envergonhados e cheio de tentações, mas também desprezíveis e ruidosos... "oh Sandra, mais meio jarro de vinho" ... "oh menina, então isso sai ou não sai?!" ... não há ar cansado, há olhar alheado, distante, não sei se sonha, se quer, se constrói um paraiso fora das portas daquela cave carregada de fritos e cheiro a pataniscas de bacalhau. Não deve voar muito alto, as frigideiras, pratos que guincham e talheres que se cruzam prendem-na aos olhares daquela gente que, dia após dia, pede os mesmos pratos, olha para a sua camisa branca, pálida, rugosa, por onde se sente o soutien de textura redonda e torneado por bolas vermelhas, dispersas no olhar guloso de quem fica mais atento àquele decote.

Realmente não era bonita, e o cabelo preso ao alto, com as pontas reviradas e fugitivas, deixavam-na ainda mais com ar de menina dispersa nos pedidos de quem a prende àquele lugar... "oh Sandra, traz lá a continha, sim?" ... "São 5,75€, se faz favor".

2009-12-04T12:29:00.002Z

há dias em que não apetece nada sair da cama e saltar para o mundo.
lá dentro, no meio dos lençóis está quentinho e apetece o aconchego daquilo que nos tapa, que nos fecha por umas horas e nos cobre com o peso do nada.

hoje a casa ficou vazia, virou-se mais uma página e lá tive que me levantar do quentinho.

2009-11-20T16:46:00.002Z

e do frio se faz quente...

E eis a roupa a cair no chão, depois de se enamorar da pele e roçar em cada pêlo por onde pássa. Arrepia e faz frio, mas a roupa continua a cair. Não é atirada para o canto, num rompante, descai vagarosamente para se conseguir senti-la. Faz-se presente... faz com que tudo demore todo o tempo que não existe.

Palavras

2009-11-12T11:55:00.002Z

E lá estavas tu, a olhar para mim. Sentia a tua respiração bem perto, entrecortada e só minha... Sim, minha!

E Tu... o teu sorriso embrenhava-se na doçura de ti mesmo e confundia-me de vontades e peripécias únicas...

Éramos palavras fundidas em textos, em letras desenhadas, em poemas de candura que adivinhavam o futuro.

E foi tão bom descobrir novas palavras... adoçaram a praticidade de tudo.

Bairro

2009-11-04T11:02:00.007Z

Há bairros de cor viva que cantam no nosso corpo, em cada esquina que as nossas pernas conhecem e contornam, quase a correr, à procura de um dedo de conversa com a vizinha à janela ou com a D. Maria na loja do canto.

São bairros que respiram, afagam-nos o cabelo e guicham-nos à memória com os sorrisos das crianças na rua, com as brincadeiras e zangas quando a bola rola e foge para o fundo da quelha.

São bairros de presença, que nos fazem querer habitar neles para sempre... naquele prédio amarelo torrado, de janelas verdes, vasos de sardinheiras vermelhas e piriquito na gaiola à janela.

Conversa

2009-10-27T15:28:00.005Z

Sabes aquelas igrejas enormes, que ecoam por todos os seus recantos e emitem estalares em cada passo que dás, sem saberes bem de onde provém esse som? Pois bem, um dia destes, entrei numa igreja dessas.

Os meus saltos altos ressoaram "pocs-pocs" no chão marmoreado, que devem ter incomodado quem queria parar para conversar em silêncio, mas não conseguia. Eram barulhos secos mas altos, tal como a distância dos meus passos, que me levaram para um daqueles bancos longos, corridos, com cheiro a cedro. Sentei-me... teimei em manter as pernas cruzadas, inocentemente uma junto à outra enquanto a cabeça tombava ligeiramente para trás elevando o meu queixo ao alto... tornei-me altiva. Fechei os olhos e quis também conversar. Tudo olhava para mim, com aqueles olhos vazios de muito, adorados por velas de som fingido a crepitar aos seus pés.

Mantive-me imóvel enquanto nas minhas costas o som ondulante e metálico das moedas mergulhavam na caixa.

Oremos então.

búzio

2009-10-19T13:33:00.003+01:00

Cheirava tanto a mar, que o barulho das ondas ficava camuflado por aquela mistura de rodófitas e sal. A janela aberta, de cortinas corridas, deixava entrar a luz que chegava aos olhos e tornava-me mais atenta, mais desperta, mais entregue. O azul da imensidão não se misturava comigo mas bailava nos meus olhos de forma estonteante. Saí lá para fora... para sentir melhor, para me aproximar do que via. E foram as tábuas, por baixo dos pés - passadeiras intensas de madeira recortada por espaços de vertigens - que me conduziam por caminhos de descoberta e de proximidade com o som camuflado que se derretia na areia da praia. E foi assim, ficar sentada e deixar que o mar me inundasse os sentidos.

Ir

2009-10-16T15:47:00.002+01:00

nunca vou onde não quero ir.

mas acontece, às vezes, revisitar lugares, repisar a mesma calçada e dançar ao som da mesma música.

nesses momentos apetece-me desenhar traços do que vejo, mas nunca saem bem... pois a música continua a ser a mesma, a rua continua a ter as mesmas pedras, o corpo é que se desenha de forma diferente.

Mala

2009-10-09T17:30:00.004+01:00

Tu leste-me em imagens, mas eu sou só minha.

Entrei, despi o corpo e descarreguei as malas ainda na porta de entrada.

Quero-me quieta.

Deixa-te ficar também parado.

Pergunta-me só se quero um sonho contigo.

Boca do Corpo

2009-10-08T13:02:00.006+01:00

Aqui é ainda escuro e deixei de gemer para mim. Soltei a boca do corpo e deixei-a mover e voar bem mais alto, em gritos pousados na almofada riscada.

A anca torce-se numa torção da procura e a mão procura a textura da pele na totalidade do toque que agarra, que espreme, que possuí, que aperta a garganta.

Sabe bem sentir o peso do corpo cobrir-nos completamente, numa fusão a dois quase perfeita, onde a perspicácia do movimento ganha actuação. Somos dois actores, num palco construido à medida dos nossos braços abertos, dos nossos corpos que se amassam e espremem.

Falta ainda tanto para o fim e o melhor de tudo é esperar.

O vento ralha

2009-10-06T11:48:00.003+01:00

Parece que o vento quer ralhar hoje...

... ralhou com o meu cabelo logo de manhã, despenteou-o
... ralhou com a água do rio, baloiçou-a
... ralhou com a copa da árvore lá no quintal, arrancou folhas
... ralhou com a água que caíu do céu, baralhou-a

Continua a ralhar, estou a ouvi-lo

Al caxete

2009-09-28T12:50:00.003+01:00

José Luis das Neves Mendes

O vento vai batento na pele, em chapadas de frio que entorpecem, e o reflexo do sol incide sobre o copo meio cheio de água, inclinado sobre a mesa apoiada na irregularidade das pedras da calçada.

Grasnam, lá ao fundo, penas voadoras, brisas que serpenteiam a superfície do rio e o acastanhado das ondas. Batem cada uma delas nas pedras da margem, enamoram-se delas e visitam-nas a cada oito horas - a saudade é usurpadora, quando a paixão teima em fugir.

A ponte emerge, qual senhora permanente das águas e os barcos fazem-lhe a corte, ancorados junto ao cais da igreja. Igreja que badala a cada união, tornando as ruas flores e gritando bem alto até às salinas.

Volta a haver sal, a água vai secando e os flamingos cor-de-rosa mudam de poiso.

Para o ano há mais

2009-09-21T21:37:00.003+01:00

Cheira a carvão, cheira à carne que roda no espeto e à febra que se deita na brasa. O carvão fuma-se em cada dentada que uma bifana permite.

Sim, ontem fui à festa!

Ora era barraca que se apropriava da rua, expondo as suas vísceras, ora era o barulho dos fritos, que salpicavam a cara do fartureiro, com os dedos besuntados de açucar e aroma do Sri Lanka.

Pregões não haviam, apenas o lamúrio das gentes que se cruzavam entre balões bem tesos de encontro ao céu e música caprichosa dos gigantes de metal, que continuam a querer chocalhar quem se senta neles para mais uma voltinha.

E foi isso mesmo o que eu fiz... mais uma voltinha, mais um respirar de cheiros que ficam na casa das memórias, mais um mergulho na ebulição de quem não se conhece, mas que vai ao mesmo que eu. À festa.

Para o ano há mais, este ano o rio já se calou, o santo voltou para o altar e os foguetes rebentaram todos no ar.

Até os barcos esperam...

2009-09-15T10:31:00.008+01:00

António Tapadinhas

Esperar é difícil enquanto o sol se põe e a procissão passa pela estrada da rua direita, com o santo lá no alto.

"Santo da casa não faz milagres", mas os barcos ancorados à margem acreditam, quando ele desce do andor e despe o manto abençoando as águas onde eles esperam.

Quem não tiver embarcação acompanha o compasso ao longo da margem do rio, assistindo de perto a sensação religiosa da fé, tal como acontece nos últimos momentos da crença de qualquer barco.

09/09/09

2009-09-09T14:01:00.006+01:00

Os dias, os números e os estados de alma parece que se fundiram todos hoje, formando a possibilidade de 9 momentos importantes, para o mundo e outros para quem voa por entre o mundo em forma de palavras coloridas...

1828 - Nasce Liev Tolstói, escritor russo
1884 - Foi inventado o cachorro quente
1948 - Independência da Coréia do Norte
1956 - Elvis Presley aparece pela primeira vez
1975 - Nasce Michael Bublé, cantor
1976 - Morre Mao Tse-Tung
1981 - Morre Jacques Lacan, psicanalista
9 Set - Dia do Veterinário
2007 - Roger Federer conquista pela 4ª vez consecutiva o US Open nos Estados Unidos

09/09/09 - o resto de tudo, de todas as palavras que ainda vão ser escritas, de todas as cores que vão ganhar tons, dos sons que se vão deixar transportar pelas ideias e de todos os momentos, que a memória não vai deixar escapar...

Molhada

2009-09-08T11:27:00.003+01:00

Cai chuva em mim...

Estou

encharcada...

Cheiro

2009-09-03T17:01:00.002+01:00

Tudo tem um cheiro, até a água fria...

Cheira a nascente.
Cheira a terra.
Cheira a molhado.
Cheira a campo.
Cheira a praia.

Sentes?

Pintarolas

2009-09-01T22:22:00.005+01:00

Hoje movimento-me pelo mundo das cores, dos sabores doces e das partilhas instantâneas. Dou-te uma pintarola, e depois outra, e mais uma, e uma... de modo a que a tua língua se vai camuflando de todas as cores que a caixinha de cartão colorida permite.

Abre-se uma janela ao diálogo, à conversa acelerada e aos beijos com sabor a chocolate... beijos pegajosos e demorados, na mesma extensão que uma caixa destas drageias permite.

Pintamos o momento com estes sabores que a saliva dissolve e a boca destrói no instante em que elas se desfazem na boca.

Verão

2009-08-26T21:07:00.004+01:00

Há Verões inesquecíveis.

Verões quentes em que o corpo se despe...

Verões em que gelados lambuzam a boca e são partilhados...

Verões onde a areia queima os pés, mas insiste-se em continuar caminho...

Verões em que a maresia enche os pulmões...

Verões com dias de chuva...

Verões onde há música pela noite fora...

Verões em que o comboio é o nosso companheiro...

Verões em que viajamos pelos livros...

Verões em que nada importa... para além de nós...

Este Verão vai acabar, sem ele ficam as lembranças...

Até ti

2009-08-26T00:15:00.006+01:00

Há momentos em que rodopio até ti... este foi um deles...

Entra-me num sonho, por favor

2009-08-23T23:33:00.002+01:00

Entra-me hoje num sonho e faz dele o que quiseres. Pinta as estrelas deste meu quarto que vive a chorar na escuridão e devolve-lhe as cores que alegram o meu sorriso.

Hoje, de noite, pela noite a fora, vamos trocar palavras e frases fechando a porta dos nossos sonhos apenas um ao outro.

Entra, não batas, não faças barulho, vem apenas para o meu sonho e fecha-te lá dentro comigo.

Receita

2009-08-19T10:34:00.007+01:00

E no fim...

...tudo se transforma em canela e nata, funcho e morango, no perfume do tomilho esmagado e de mel doce.

Era afinal, tudo muito simples...

Origami

2009-08-17T21:28:00.007+01:00

Sob um céu púrpura, as minhas mãos materializaram deleites para ti... dobrei pedacinhos de papel... envolvi paciência, método e cumplicidade com as cores e padrões. Traduzi a minha essência neste dia em pequenos embrulhos que hoje te levo ao odor de mais um ano, mais uma aventura, mais 365 dias.

Parabéns...

Parabéns a ti...

Unir sinais

2009-08-16T22:19:00.006+01:00

http://paulotanoeiro.blogspot.com

Enquanto dormia, os teus olhos pousavam vontades no meu corpo. Senti-os desfazerem-me em pedacinhos de vontade, em prazeres de momento.

Unes os meus sinais, mapeando o meu Ser nos teus próprios olhos e descobres o tom da minha pele, as curvas do meu rosto, o desenho dos meus ossos.

Gosto de te sentir aí, a olhar-me... a fazer de mim tua enquanto eu não estou atenta. Rendo-me. Prende-me então à tua imensidão de loucura e vela-me com um beijo frutado só nosso. Só teu.

Jantar

2009-08-15T18:41:00.006+01:00

Duas pessoas demoram-se à mesa durante uma longa refeição.

Levam algum tempo a perceber que chegou ao fim.

Pedem sobremesa, mandam vir café, mas a verdade é que já são horas de pedir a conta.

De dizer adeus e boa noite.

2009-08-13T15:41:00.003+01:00

Luciano Lucas

Há tanto sítio para estar ao mesmo tempo... estou confusa!!!

Bolas de Berlim

2009-08-12T11:53:00.010+01:00

Calcei os chinelos e naquele flip-flop abandalhado saí porta fora.

O quente abrazava-me o corpo, de forma a que sentia o calor ocre a queimar-me os braços, o pescoço, as costas.

Molhei o corpo de sal, que me sabia a refresco e deixei-me envolver pela espuma venusiana que me chegava aos pés.

Sentei-me. Fiquei à espera de um qualquer toque leve, que me chamasse de volta. Ninguém me tocou. Fiquei lá.

Olh´a bola de berlim... com creme, sem creme...

Olh´a batata frita...

Apetece trincar aquele conforto do bolo e lambuzar a boca de açucar à medida que os torrões se desfazem entre cada lambidela no creme. Lambuzei-me. Envolvi-me sofregamente naquela textura e deixei todo o meu corpo prová-la.

Anda para aqui, Ricardo Manuel!

Mas o Ricardo Manuel já tinha fugido para a rebeldia das ondas, enquanto o balde vermelho se enchia de areia e água clarinha.

O burburinho foi acalmando, dissipando-se, e eu... eu transpirei, deixando o acastanhado da pele suar de contentamento.

Incenso...

2009-08-10T12:15:00.007+01:00

Incenso...

Pauzinho de cheiros que deixa cair pó cada vez que é elevado.

Acendo o isqueiro e aproximo-o de ti. Acendo-te. Tornaste-te uma pequena brasa na incandescência do cheiro.

Pousei-te e deixei-te arder. Sumiste-te.

O teu fumo contorceu-se numa dança finita de envolvência sensual que me seduz.

Deixei-me levar, respirando-te. Tiraste-me definitivamente para dançar.

2009-08-10T10:25:00.000+01:00

hoje apeteceu-me estar carente...

Gente

2009-08-07T13:02:00.003+01:00

Irene Medeiros

Hoje enterrei-me no meio de gente.

Gente de várias cores no meio de tecidos com texturas berrantes.

Pregões de preços diminutos soavam e ecoavam entre bancas oferecidas a quem as contornava, a quem as tocava e pousava os olhos.

Senti-me perdida. Não me achei. Muito menos me falei. Vagueei.

Terra batida que me empoeirou os dedos dos pés e me fez arrastar o andar, com imensa ânsia de parar, me encostar e revolver. Não o fiz, sou envergonhada.

Os barulhos cruzavam-se, fundiam-se numa ladainha absorvente de boca, boca despida de formalidades. Venha Ver... Oh menina!!!

Não fui, preferi sentir o sol quente a queimar a pele à medida que o andar fugia-me dos pés.

A 3 euros, a 3 euros, só hoje!

E amanhã, já não há pó nos pés, nem o cheiro a fumo no tecido, nem o ranho da criança que rebola nos estrados de madeira?

Amanhã vai continuar a haver os mesmos diálogos sem interlocutor, que se dissipam no meio da fruta por lavar e das azeitonas a boiarem nos baldes azuis.

Amanhã volto lá. Pode ser que me encontre.

para ti - III

2009-08-06T16:37:00.002+01:00

eu - sonha comigo... vá...

tu - não preciso de sonhar, ja aí estou...
Ou acreditas mesmo que o tempo e a distância são elementos com força suficiente para nos separar? O aqui e o agora não existem para quem tem moradas fixas no coração. Todos aqueles que sonham e se lembram com exactidão do que sonham, são viajantes do etéreo e do sobrenatural. Não me sentiste ontem na tua cama, a acariciar as curvas da tua anca, a beijar-te nas costas e no ombro?... Suspirei ao teu ouvido, mas sonhavas com outra coisa qualquer... sonha tu comigo... não acordes tanto...

eu - deita-te aqui debaixo e deixa-te ficar de olhos abertos. Sente o quentinho por baixo dos lençóis. Vê-me por baixo da lua a embalar canções de amor.

para ti - II

2009-08-05T19:08:00.003+01:00

tu - pois é...
Aguardei uma palavra por baixo da chuva enquanto nada mais acontecia senão cair... a chuva e eu.
Mas essa palavra tardou a surgir, ao contrário da chuva no céu.
Assim, molhado de roupa e seco de conversas, enviei uma espera, um aviso de demora, um ponto de referência, que te diz "Já aqui estou". Apaga a tua ausência, diz-me um sítio; que eu vou...

eu - aqui não chove...
O tempo dispersa e a luz aparece, ainda envergonhada por entre os sorrisos de quem vejo.
Sei que sabes que também tu sentes esses sorrisos, também tu sentes a luz que aquece a minha pele e me contorce a cada instante de prazer.
Sítio?... pertinho de ti, sempre.

para ti

2009-08-04T16:59:00.002+01:00

eu - hoje o sol confundiu-se com a minha vontade, aquecendo também a espera, a essência da ânsia. Coisas que se sentem quando, encostada a uma parede alta se fica à espera de alguém, e somos surpreendidos por um beijo no pescoço repenicado e guloso, daqueles que dá vontade de saborear. Os olhos agoram olham-se entre si e tudo parece firme e nosso, só nosso.

tu - aquilo que é nosso os olhos não vêm e envergonha o sol. Não fizeram ainda paredes suficientemente altas e ásperas para te separar dos meus beijos. Nossos beijos... quente e húmidos, presentes e ausentes...

eu - gostava de te beijar por baixo do sol, quando a água faz cócegas nos pés e o frio do arrepio percorre o tronco. Gostava. Confundir a minha mão com a areia quente e sentir os grãos entre os dedos, a envolvência da presença... à medida que o aperto se torna mais próximo... sempre.

tu - a pele quente e as gotículas de suor que escorrem preguiçosas até ao teu umbigo. Não deve haver pressas quendo se faz amor. É um acto divino...

Requerer

2009-08-04T10:57:00.003+01:00

Hoje recebi uma carta.

Vinha fechada e o papel não deixava perceber as letras.

Rasguei o topo, quase rasgando toda a carta. Não tive cuidado.

Lá dentro, vinham cheiros e perfumes de vontades, que há muito não cheirava.

A curva das letras mapeava os meus olhos de requerer para além da caneta, para além da tinta que tinha sido escrita.

Gosto de receber cartas, de mexer no papel, abrir e ler o que não me dizem ao ouvido, naquele diálogo perfeito de cada frase no texto.

Fico inebriada e volto a ler, mais uma vez.

2009-08-03T21:54:00.004+01:00

As palavras vão soltar-se agora sob o quente amarelo-torrado do sol.

A Princesa descalçou-se, enterrou os pés na areia e mergulhou nas férias...

Shiuuuu

2009-07-31T09:46:00.000+01:00

Gosto de me deitar nua numa cama com lençóis lavados... sentir a calma do tecido, o aconchego dos adores e encostar-me ao teu quente, ao meu lado, ouvindo música baixinho.

Chá

2009-07-29T21:22:00.002+01:00

Fui ferver água e deitei numa caneca.
Enchi.
Mergulhei a saqueta do chá.
Deixei repousar.
Aqueceu-me as mãos.
Apertei ainda com mais força.
Levei à boca e bebi.
Refrescou-me.
Partilhei bolachas, momentos, conversas...
A amizade ferveu como a água e era tão bom sentir-me quente...

descalça

2009-07-29T16:57:00.002+01:00

Hoje descalcei-me e fui ouvir o barulho da água. Cheirava a flores, cheirava a terra, cheirava ao vento que me batia na cara e se mesclava com o meu cabelo, perfumando-o de notas do campo.

Estiquei o corpo e abracei a luz... pequeninos pontos que flutuavam entre as folhas verdes das enormes árvores por cima de tudo o que era possível eu ver.

Fundi-me no chão, voltei a alongar-me e senti o corpo a interiorizar-se e a fazer parte dos sons, do ar, de si mesmo... há muito tempo que ele não se devolvia e envolvia nestas posturas de permanência. Deliciei-me no doce da respiração... foi bom....

Neva

2009-07-27T16:24:00.003+01:00

Hoje nevou em Lisboa.

Em cada rua fazia frio e fechei ainda mais o corpo. Fui descendo a rua da misericórdia e sentei-me num banco branco, no miradouro. Sentei-me perto de mim e deixei-me lá ficar, enquanto tentava aquecer as mãos uma contra a outra. O tempo parecia ter parado, só as pessoas atrás de mim se mexiam, desnorteadas e paralelas.

Fixei o olhar no castelo. Não o vi. Pareceu-me longe, longe de Lisboa, longe da neve que a cobria. Voltei a descer, voltei a levantar-me do meu banco. Não deslizava, parecia que flutuva naquela brancura no chão, era fofo, aconchegante. Apetecia continuar a andar, continuar a caminhar por entre toda aquela maciez. E continuei.

Passei por cheiros de sabores e deliciei-me admirada com a dança do frio e do cheiro, soberba, enebriante... dançaram comigo... mais uma vez, deixei-me envolver... pelo frio que sentia, e que o casaco teimava em não cessar, pelo esplendor do branco e pela calma em mim mesma.

É bom quando a natureza nos sussurra.

Baú

2009-07-21T17:50:00.003+01:00

Gosto de baús... sou egoista e não gosto de partilhá-los. Tenho muitos.

Ficam quase sempre fechados, num canto do quarto, acumulando poeira por cima, à volta, por baixo, em todo o lado.

Num deles, a tinta parece que salta dos desenhos que construíu e, das poucas vezes que é aberto, as dobradiças fazem barulho. Estão velhas, usadas, antigas e gastas. Paciência.

Gosto de trazer de lá de dentro emoções das quais já não me lembrava, coisas perdidas e esquecidas, mas que sabem bem manter pertinho, para que as saudades não me deixem.

Acho que hoje vou abri-lo. Apetece-me sentir saudades.

Will You Let Me Romanticize?

2009-07-20T12:05:00.002+01:00

Deixas-me romantizar as tonalidades desta espera absurda, sempre que o vento não escorre pelos meus braços?

Tens um gosto bom, sabes ao cheiro que sinto quando afundo o meu rosto no teu pescoço e agarro os teus caracóis fechando a mão. O cabelo é suave e escorrega nos dedos... foge...

Apetece então, romantizar mais um pouco... mais uma espera, mais alguém que se levanta... mais palavras flutuam como tentativas falhadas da realidade.

Gosto de pensar que romantizas comigo, aí desse lado... que me ouves em cada um dos meus pensamentos. Sopra vontades, tolera fraquezas e decisões. Muda de tom, de página, de momento e recomeça, novamente... romantizando...

fotografia?

2009-07-15T17:33:00.005+01:00

fotografa-me...

faz de mim o teu melhor ângulo e dispara... dispara... dispara...

fragmentos de imagens consolidadas num ensejo, numa divergência de olhar... num instante de um momento arrefecido com a máquina... dispara... cobre em mim a tua vontade, a tua perspicácia e mecaniza-me no papel... num papel brilhante, envolto nesta dança de sintonia... nesta melodia do disparo... clic... já está?

Cantinho de mim

2009-07-10T14:55:00.003+01:00

Neste cantinho de mim... sou despida... sou mulher.

Princesa das estrelas que adora malas grande, onde o mundo todo termina e cabe.

Sou mulher sem todas as amarras e levezas que devora pedaços de fruta e deixa o sumo morno escorrer pela abertura da camisa e contornar o peito. Mulher que gosta do cheiro maduro da polpa e explora e cospe cada um dos caroços que se mistura com a saliva.

Saliva que se troca em cada beijo dado, cada vez que as mãos apertam o corpo e a vontade corrói a carne.

Acumulei muito de mim...

festinhas de gato

2009-07-09T11:04:00.003+01:00

Bolinha quente que se aninha no colo e faz cafofo de alma e aconchego de corpo.

1 pata, 2 patas, 3 patas, 1 corpo inteiro que estaciona e devolve momentos de solidão - conversas restritas a um monólogo partilhado num ronronar equilibrado de toque.

Toque no pêlo, na cabeça, nas bochechas, no corpo inteiro, percorrendo até ao fim da espessa cauda, num misto inesquecível.

São tardes inteiras, onde o queixo se deixa repousar e os olhos, semi-cerrados, vislumbram a a união a dois.

Unhas que se cravam a cada passagem de prazer, a cada turra gulosa.

Aquece-me...

Vibra...

enrolar cabelo nos teus dedos

2009-07-06T14:12:00.004+01:00

dedos que se enrolam em fios unidos de vontades e caem sobre as costas de forma desordenada, desgrenhada e plena.
é bom sentir cada vez que puxas o meu cabelo, ao enrolar madeixas no teu dedo... tocas ao de leve e eu sinto-o num todo.
não pares, é muito bom...

caracóis e porções com cheiro a framboesa, que terminam no teu toque.

ilha d´água

2009-07-01T10:51:00.002+01:00

porque as ilhas de areia continuam a ser feitas quando o mar envolve a permanência... o medo continua a ser real.

Pega em mim ao colo

do alto de uma montanha...

2009-06-29T22:51:00.002+01:00

Do alto de uma montanha vi o mundo, vi o mar, vi-te a ti... fiz o amor...

Pedacinhos de coisas boas uniram-se, deram as mãos e saborearam juntamente com o vento a pele húmida e salgada, feita vestido.

Sussurros encostaram-se ao pescoço e os olhos elevaram-se e rasgaram-se em cortinas de vontades... ficámos quietos um no outro, onde o vazio do improviso das palavras feitas poetas viveram.

montanha secreta que a nós guardas

pintor

2009-06-28T21:04:00.002+01:00

Tela feita de cor espessa e viva para pintor alegrar de aromas, persistentes, complexos e de grande finura... onde sobressai o cheiro da fruta muito madura, harmoniosamente conjugada com notas de madeira e de campo. O toque na tela é denso e revela a mesma complexidade e harmonia, manifestada pelo ligeiro relevo a potenciar grande proximidade, apresentando um final de boca rico e prolongado, persistente e para sempre.

Às vezes faz mais frio...

2009-06-25T17:43:00.002+01:00

Sim, às vezes faz mais frio e sinto muito frio... vá, encosta-te a mim e deixa que os pés aqueçam e as bochechas se tornem mais cor-de-rosa.

Este frio faz-me ficar quieta, sem conseguir que as pernas andem e a vontade, essa, fica adormecida no meio de tanta imobilidade... sim, porque o frio congela vontades, congela desejos, congela-me... congela-nos...

Isso, bem encostadinho... para não fazer frio, para não adormecer... para não perder o que pode estar para vir e deixar de viver o que o frio arrefece.

Voei

2009-06-02T15:58:00.001+01:00

Segredo é Segredo... não se quebra!

2009-06-02T15:48:00.002+01:00

Segredo é querer contar e a vontade ser derrotada pelo optimismo de um melhor segredo para partilhar. Sim, porque partilhar faz de cada um dos segredos momentos íntimos, de prazeres conjugados sobre a verbalização da palavra.

Sabe bem ouvir segredos e guardá-los numa caixinha de vontade, aberta pela chave da partilha cada vez que precisamos de nos sentir guardadores de tesouros e companheiros de felicidade em cada sorriso devolvido ao segredar.

Tempo... depois de tanto tempo

2009-05-27T18:55:00.005+01:00

Tempo... depois de tanto tempo, o tempo faz falta.
...
arqueia o sorriso

Tempo... depois de tanto tempo, a paixão volta.
...
é bom sentir-te novamente pela 1ª vez

Tempo... depois de tanto tempo, a chuva sela a terra.
...
cheira bem

Tempo... depois de tanto tempo, olho para os meus sinais.
...
saudades de mim, pequenina

Tempo... depois de tanto tempo, é bom revisitar lugares.
...
são memórias de recordações

Tempo... depois de tanto tempo, gosto de sentir o cabelo comprido nas costas.
...
é suave

Tempo... depois de tanto tempo, volto a abrir um livro.
...
cada letra torna-se palavra e a imaginação contrói um mundo

Tempo... depois de tanto tempo, volto a acordar.
...
e soube-me tão bem os lençóis lavados

Tempo... depois de tanto tempo, sabe bem continuar aqui.
...
amanhã... hoje já é tarde

Vermelho

2009-05-25T10:48:00.003+01:00

De fogueira acesa persiste o meu encanto de sarapicos de instantes...
Crepita ao chegar longe... ao alto da chaminé...
Sem fumo, com cheiro... com cor e sentimento.
Queima cada uma das suas tonalidades que envolve...
Na negritude do espaço onde faíscas de vermelho se soltam.

Frio

2009-05-21T15:38:00.003+01:00

Só porque o frio da saudade agora foi grande... apeteceu-me estar aqui... no meio de uma multidão cega de sons que as contornam e de melodias que também as fazem sentir frio.

Apeteceu-se provar a intensidade do calor numa prova muito doce pois o aconchego está longe e as mãos suam... suam de não se tocarem...

2009-02-04T20:22:00.002Z

Quantas vezes paramos no momento a pensar em nada, a pensar no vazio que se apoderou das nossas reacções... quantas vezes?
É como quando viajamos de carro, no banco de trás, e encostamos a cabeça à janela embaciada e vemos fragmentos de imagens a passarem a grande velocidade por nós... imagens fuscas, mesmo ali do outro lado da porta, mas que não nos pertencem... vazio novamente.
No momento em que deitamos a cabeça na almofada e repousamos o corpo na cama... quando o cansanço é tanto e a cabeça não fica quieta, mergulhada em imagens, em episódios, em vontades... ficamos vazios... no meio de tudo.

Pausa

2009-02-03T20:35:00.002Z

Há momentos de pausa... de tranquilidade onde a multidão absorve o espaço e o tempo não respira.

Sei que sinto a falta... falta daquele momento tranquilo em que o instante fica em stand-by e a vontade é desleixada contrariando a acção...

Voltei... abracei a pausa e trouxe-a até lado nenhum, só para poder recomeçar... um pouquinho mais atrás do que no fragmento onde parei...

Sentados

2008-12-10T18:31:00.000Z

Senta-te aqui ao meu lado um instante.

Sente a minha respiração, sentes? Está inconstante, não está? Parece que pára por instantes, deixo de me sentir...

Não olhes para mim com esse olhar reprovador... vá... é difícil explicar-te... acredita.
Volta a sentar-te, encosta-te mais a mim. Quero sentir o calor do teu corpo. Vá lá... não fiques aí parado sem reacção...

Isso... agora volta-te para mim, dá cá a tua mão... Pousa no meu peito... Sentes? Eu sei que sim... Tu sentes-me.

Desejo

2008-12-10T18:19:00.000Z

Desejo estrelas cadentes a iluminarem o teu corpo. Consigo sentir a tua silhueta a envolver o meu olhar de forma assustadora. Desejo.

Desejo ardente que me invade a roupa e me faz querer mais... me faz querer, com a ponta do dedo, correr e desenhar o teu limite... correr e desejar o meu desejo por ti.

E é bom... sim... é muito bom... quando a língua sente o salgado da pele, quando o toque queima, quando o olhar fala.

Fala para mim.

2008-11-21T21:23:00.000Z

http://

Para 1 Beijo...

1.

2008-11-21T20:44:00.000Z

Hugo senta-se na esplanada e estende-lhe a mão. A ponta dos seus dedos conseguem tocar nos dela... sentia-a fria. Aquece-a. Agarra-lhe nas duas mãos e aperte-as para si, aconchegando-as. Olha para ela. O seu sorriso rasgado conforta-o por aqueles pequenos momentos a dois, onde podem ser o que quiserem, onde se vão entregando aos pedacinhos.

Ele levanta-se, aproxima-se por trás e abraça-a... gosta de ficar ali, colado, agarrado, sentindo-a só dele.

Ainda falta tanto para tudo.

Papel Brilhante

2008-11-10T22:08:00.000Z

1. Porque foges tu por entre a minha essência, em cada momento do nosso olhar. Foges-me de mansinho, num turbilhão de decisão que me deixa espantada e difusa no meio da tua imensidão. Imensidão de mim mesma, abeirada de ti. Porquê desta prisão de sentimentos, de gritos mudos no ar, por entre a neblina do nosso caminho? Porquê?Deixo escapar baixinho... gemidos de confronto, de prendas passadas que devolvo a cada um que passa em mim, na minha vida. Dei-te uma prenda, embrulhada em papel brilhante e silêncioso que tu teimas em não abrir... não sei porquê.

2. Quero ouvir esses gemidos dos confrontos, notas soltas dos teus desencontros, saber quem és e porque és, perceber a tua lógica, sentir a tua angustia, saber dos teus traumas, karmas e defesas, confusões e percepções, entrar nos teus sentidos e rasgar essa prenda de papel brilhante...quero sentir a seiva do teu tronco, ideia, verde e folhas, folhas e seiva, terra e beijos, agua quente e perfumes do corpo, entendes-me? A caruma nos teus cabelos e os meus dedos nas tuas coxas, dentes pele e suor, entendes-me? Não te quero em papel brilhante e silêncioso, quero-te Nua, entendes-me? Crua, entendes-me? Quero-te abrir, sim... toda...

3. Abre sim... mas com suavidade e palavras bonitas em tom de segredos ditos ao ouvido. Abre-me ao arrepiar-me ao teu toque... à tua voz perante os meus sentidos. Deixa-me flutuar... flutuar em nós.

Sinto

2008-11-07T22:36:00.000Z

Continuo a falar baixinho sobre o que quero de ti... assim o sinto!

Consigo pressentir-te na minha mão, entrelaçado nos meus dedos e fazendo-me cócegas suaves ao toque com a pontinha dos teus dedos... é bom...

Sentir uma pessoa passa também por vê-la... vê-la na sua imensidão, no seu mundo.

A ti... não te vejo.

Não conheço os sinais no teu corpo, não conheço o arrepiar da tua pele e não conheço o toque da tua mão.

Sinto.

Toca-me 1 Minuto

2008-11-04T20:52:00.000Z

Toca-me um minuto... tocas?

Claro que sim... onde vais? Ainda não passou um minuto... Vá volta para o meu abraço. Deixa-me tocar-te e envolver-te na nossa imensidão.

Fala Baixinho senão Acordas as Estrelas

2008-11-03T20:25:00.000Z

Imagina um céu escuro... quase preto, que parece abraçar-te cada vez que olhas para ele, que parece aproximar-se mantendo a austeridade de sempre mas afeiçoanado-se a ti. Imagina... Consegues?

Agora sente as estrelas... sente os pontinhos lá ao longe chegarem até ti... sente a sua energia e a forma aguçada com que são capazes de te trespassar. Sentes?

Agora... sim, agora é o momento, mas atenção fala baixinho senão acordas as estrelas... shhiiuu

Poesia

2008-10-30T20:42:00.000Z

Hoje, enquanto caminhava no meu dia, alguém interrompeu a lengalenga dos meus pensamentos e disse-me...

Ah... Afinal és poesia!

Verdadeiramente... do fundo de mim mesma, não sei se gostei da categorização em que me colocaram... Tenho a sensação até, que não gostei nada. Poesia para mim é inconstante, é a maturação de nós mesmos e a imperfeição na beleza das palavras.

Poesia é uma mistura de tudo, do passado, do agora, do errante, do que flutua, da nostalgia, da firmeza... poesia é muito, mas às vezes custa a ser alguma coisa.

Não sei se sou mesmo isto tudo, ou isto quase desfigurado de tudo... sei que sou eu... ou melhor... tento ser igual a mim na minha própria narrativa que, em alguns momentos muito bons, vou pincelando de poesia.

Só o que sonhamos é o que verdadeiramente somos, porque o mais, por estar realizado,

pertence ao mundo e a toda a gente.

Bernardo Soares

Salto... parte 2

2008-10-28T21:05:00.000Z

O baloiço ficou vazio. Ana saltou mas o baloiço continuou a baloiçar... foi baloiçando até o ritmo abrandar, diminuir... até desaparecer por completo. Ficou mesmo vazio... um vazio de mão dada com o silêncio... só o vento o fazia novamente baloiçar, o fazia novamente rodopiar, de um modo tão mudo que a imagem magoava.
Os passos de Ana arrastavam-se no meio da poeira no chão, fechando para trás o baloiço, acelarando o compasso para o depois, para o agora.
Mas, o portão do parque voltou a chiar ao ser aberto, por ele passou e entrou Sofia, roçando ombro a ombro com Ana, quase a fazendo cair. Aproximou-se e sentou-se no banco do baloiço verde, imóvel. Nada mais lhe importava, a não ser pensar o prazer que o baloiço lhe devolvia ao lhe dar aquela firme sensação no estômago. Nesses instantes... em que o baloiço voava bem alto e se cruzava com o horizonte azul do céu, apetecia-lhe saltar, apetecia-lhe experimentar saltar, mas as mãos humedeciam-se e a vontade dava lugar a uma aterragem segura e calma a cada retomar da normalidade. Sofia nunca rodopiou no baloiço, limitou-se a experimentar sem nunca baloiçar... para a frente, para trás... para a frente, para trás...

Salto... parte 1

2008-10-27T20:08:00.000Z

O baloiço era verde, macio ao toque mas rudemente recortado pelo tempo. Intercalando com o verde a madeira brotava mostrando toda a sua natureza, todos os seus sulcos que se contorciam e se aproximavam naquele baloiço verde.
Ana sentou-se e agarrou nos ferros que faziam o baloiço bailoçar e sentio o frio e a ferrugem nos dedos... sentio o cheiro amargo do ferro, o cheiro próximo da saudade.
Baloiçou, para a frente, para trás... foi ganhando cada vez mais confiança... foi baloiçando cada vez mais alto... mais alto... mais alto... até que saltou... num impulso, sem receios, com imensa vontade, Ana saltou.